“不是插曲，”他说，“是我忘了十一……当初是我给你十一的。”

当年那个被放逐，被憎恶，被诅咒不得好死，身上一无所有，病入膏肓的少年，所有人都想忘记，连他自己都死死封闭着，不愿意提起，却还有一个人日复一日地记得。

不是他当年遍体鳞伤，凶恶狼狈的样子。

是他听说她会画画，带血的手掀起窗口，放下自己所有的钱，想让她不要放弃。

是他低着头坐在她的屋顶上，在同一轮月亮里互相陪伴，渡过最孤独寒冷的夏天。

那些痛苦的年月里，他不止是浑身烙满了伤的流浪野狗。

他还是她的十一。

云织被拥得太紧，不能动，摸索着握住秦砚北盘着烧伤的手腕：“而且你没有冒充过，十一没有，救命恩人也没有。”

“那年我在火场里，就是你冲进去救的我，我看不见，但是我有感觉

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